Yo tenía un pajarito.

Yo tenía un pajarito en Barcelona, a las faldas del Tibidabo.

Algo por un estilo a esto comienza “Memorias de Africa”. Y es que con los años, nos da por ir contando batallitas de esas que nadie quiere escuchar, pero que gracias al "internete", las escribes, las subes a la red del inframundo y es como si alguien te escuchara. Y encima con respeto, que es como unir al “abuelo cebolleta” con la ciencia ficción de Strar Trek.
El caso es que yo tenía un pajarillo, concretamente un jilguero. Aunque para ser más exacto, más que tenerlo yo, lo teníamos toda la familia. Lo habíamos cazado durante una excursión familiar a la montaña, que en aquellas épocas era lo que se solía hacer, ya que por entonces aún no estaba prohibido cazar jilgeros, pobres pájaros, e ir al monte resultaba, además de barato, práctico, porque aún quedaban montañas a las que ir sin tener que coger el AVE o un avión. Asi que lo cazamos entre todos con una red. Sí, ya lo digo yo: éramos unos cabrones desalmados. Y allí estaba él, y al otro lado de los barrotes de la jaula en la que lo metimos, estábamos nosotros: los cabrones de los humanos.
Nunca he conocido un pájaro más cabrón que aquel jilguero. Lo admiraba. Era indómito. A parte de no cantar, que era el motivo por el que lo habíamos capturado, si te acercabas a la jaula te amenazaba con picarte. Y si le ponías el dedo en los barrotes, te atacaba con un coraje endiablado. No hacía mucho daño, pero aunque no se veía sobresalir nada, cosas del plumaje, supongo, pensabas: “jo, si que los tiene bien puestos el pajarraco este”.
Y es que como humanos cabrones, le habíamos robado su libertad. Sí, tenía comida de sobra, alpiste, trozos de manzana, de plátano, uvas, melón, sandía, naranja, lechuga, su jibia de sepia... Con el tiempo incluso llegó a tener una bañera como las de los periquitos, de esas de plástico que se les pone en la puerta. Bañarse a diario, llegó a ser una de sus ocupaciones favoritas.

Si el pájaro se pensaba que estaba solo en casa, llegaba incluso a cantar un rato. Y como el bicho nos causaba admiración, por lo cabronazo que era, le pusimos una hembra, una canaria verde, para que dejara descendencia suya en este miserable planeta de cabrones donde unos bichos gigantes te encarcelan de por vida y esperan que, además, te pongas a cantar. De alegría.
No teníamos muchas esperanzas de que tratara bien a la hembra, pero aunque no es que fuera muy romántico, se hicieron amigos y cumplió con ella. Y vaya, que incluso parecía menos cabrón. Se le veía ya con cara de padre. Pero la felicidad duró poco porque un buen día, y mira que estaba cumpliendo con la hembra, dándole de comer y todo, se cargó los huevos. Debió de ser un pronto, pensamos. La hembra se quedó como traumatizada durante unos días. Tras trajinarse a varias hembras más y tras varias puestas con iguales resultados, quedó claro que aquel pájaro era un huevicida peligroso. Podríamos haber separado a la hembra del macho antes de que pusiera los huevos, pero este jilguero era lo suficientemente astuto como para no copular ante testigos. Y en las siguientes puestas, la destrucción de huevos fue inmediata. Un visto y no visto.
Alguien pensará que este pájaro era un miserable asesino de sus hijos, pero el caso es que lo admirábamos. Un simple y miserable pájaro tenía la dignidad suficiente para no desear que sus hijos fueran esclavos. Eso pensamos. O eso quisimos pensar.
No he vuelto a tener un pájaro nunca más en mi vida. Los únicos que he tenido han sido recogidos de la calle, porque eran jovencitos, o tenían el ala chunga, y tras unos días de recuperación, los he vuelto a soltar, para que sean libres. Libres para vivir y libres para morir. Libres para querer dejar una descendencia que los sustituya.